Puede ser verdad...
Somos nuestro propio pesimismo,
Nuestras pésimas tinieblas históricas,
Idealizadas,
Lamentadas y jamás corregidas.
Nuestras imperfectas alas que nos alzaron en vuelo.
Sin alegría ¿Qué somos?
¿Viajes que son geometría? ¿Preguntas que son respuesta?
Podríamos sacarnos la cabeza y guardarla en ese antiguo baúl,
El que simplifica las cosas,
El que escondimos y no encontramos.
Alargar las listas de espera sería lo mismo
Que sentar al reloj frente al espejo,
Y que llore intentando distinguir el día de la noche.
El humor es la poesía de quienes creen en si mismos.
El amor es la rima de los que ríen.
El soñar es vuelo alzado por donde el mundo,
Ya no es un mundo.
... Y la hermosa Catocala no se enteró de los pensamientos que florecieron al verla pasar,
Elegante y perfumada.
Sardónica sutileza.
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