Podría ser mentira...
Que las calles siempre nocturnas
Sean las mismas de aquellos tempranos años.
Adornadas con el oro de la luz,
Desprendiéndose de focos golpeados por un reloj,
Temblando como la soledad.
Memorias que son pan y coñac,
Agua y casualidad...
Pulmones, corazón y lengua que caen torpemente.
Ella entre los labios, ella entre los brazos,
Danzando como vapor de enero.
[...Recordar es una interrogante al tiempo, frío, inerte.]
Ramírez y Letelier ofrecen lágrimas para posar sobre la mejilla,
Cada vez que camino en ausencia de aquella paz...
La paz que distingue su figura gris, de rostro blanco.
La que distingue su cuerpo de la ausencia.
La paz de estrella que se fuga de su cielo.
Se disfraza de canción el frío de la noche,
Se desnuda cantando el dolor.
Puede ser verdad...
Somos nuestro propio pesimismo,
Nuestras pésimas tinieblas históricas,
Idealizadas,
Lamentadas y jamás corregidas.
Nuestras imperfectas alas que nos alzaron en vuelo.
Sin alegría ¿Qué somos?
¿Viajes que son geometría? ¿Preguntas que son respuesta?
Podríamos sacarnos la cabeza y guardarla en ese antiguo baúl,
El que simplifica las cosas,
El que escondimos y no encontramos.
Alargar las listas de espera sería lo mismo
Que sentar al reloj frente al espejo,
Y que llore intentando distinguir el día de la noche.
El humor es la poesía de quienes creen en si mismos.
El amor es la rima de los que ríen.
El soñar es vuelo alzado por donde el mundo,
Ya no es un mundo.
... Y la hermosa Catocala no se enteró de los pensamientos que florecieron al verla pasar,
Elegante y perfumada.
Sardónica sutileza.
Los que arden desde lejos,
Esperando por silencio...
Como cisnes cuello negro que adelgazan con la sombra
Atardeciendo en los lagos
De algún puerto extranjero.
Los que queman con sus manos
El tacto del suspenso
Impidiendo el descaro de quien miente por placer.
Pongo llaves en mi cuello y pequeños relojes
En los ojos
Para mirarte hacia dentro
Cada tiempo del tiempo.
Somos casta mentira y vanguardistas de lo insano
Mentirosos por comedia, zánganos infértiles.
Arropamos a los niños que han crecido
Entre la hierba, la del patio del despido,
La del pañuelo rojo y verde...
¿Recuerdas aquella vez en que recordamos aquellas veces?
Suspirando entre garabatos, retrocediendo en el columpio.
Los que ciegan desde lejos,
El imperio de los mudos.
